En este trópico nuestro donde la política es frecuentemente un ejercicio de realismo mágico, la última entrega del Departamento de Estado ha venido a recordarnos que la diplomacia del norte no cree en milagros de sacristía ni en rezos de trinchera.

En ese escenario despojado de la más elemental vergüenza, donde la tierra agrietada exhala un vaho insoportable a gas emulsionado y a promesas podridas, no hay pudor para rendir cuentas ni recato para disimular la rapiña: se celebra, con la desfachatez vulgar de un gallinero enardecido, la fiesta del pirata.

Bárbara César Siero, exmagistrada del Tribunal Supremo de Justicia, denuncia haber sido coaccionada para firmar sentencias de inhabilitación política; entre ellas, la de María Corina Machado. No es solo el hecho. Es la saña. Es la barbarie soterrada.

Decretar la muerte del gentilicio porque esta tierra no escupe un único tipo de rostro es cometer un atentado de ignorancia suprema. ¿Desde cuándo la condición para fraguar una nación ha sido la monotonía del laboratorio o la gélida homogeneidad del mármol?

Lo que se ve —lo que se siente— en las declaraciones de Dinorah es una oposición negociando desde la periferia, mientras el centro del poder permanece intacto, blindado, impasible.

Ceder. Inclinar la cerviz. Capitular. Tres verbos que saben a cuero viejo y a soga húmeda, a ese polvo que se levanta cuando un país es obligado a arrodillarse mientras otros discuten el precio de la humillación.

La legalidad, la constitucionalidad, no importan. Ah, y el anuncio se hace un viernes último de mes, porque quieren y porque pueden.

Esa indulgencia solo se entiende desde la lógica criolla del “útil mientras sirva”. Los protegen mientras hacen el mandado, mientras cumplen la tarea que les asignaron en alguna oficina con aire acondicionado y café aguado.

Aquí la calma no es el inicio: sería la consecuencia de sentir que, por fin, algo empieza a moverse en la dirección correcta. Y ese algo, señor Rubio, no está ocurriendo. No todavía. No de verdad.